| Он включает музыку и выходит в интернет. Сидит там ночи на пролёт... Жизнь слишком серая штука, чтобы красить её водкой или чем-то более сильным... Это как яркий матовый свет: вдруг то, на что привыкло сообщать об одном и том же из года в год становится белым и уже кажется, что вот оно! Но это просто белый свет от вспышки, которая рано или поздно ослепит, но никогда не принесёт того, чего так ждёшь... Если бы знать чего ты ждёшь, знать чего ты ищешь, но ведь это единственная возможность сидя в своей дыре взять в руки краски и раскрасить мечтами мир, сделать его таким, каким хотел бы увидеть его, когда наконец придёшь ДОМОЙ. Дом далёк, он знает о нём и чувствует его только зимними ночами, когда из окна можно увидеть падающий снег в свете помятого фонаря, да когда смотрит на заходящее солнце, что красит серо-голубое небо с его грустными обломками чьих-то снов в пурпур... Эти окна на запад, они не дают заснуть, они не дают спокойно сидеть в той комнате вечером, они зовут, они шепчут что-то так тихо и так непонятно. Сны: Иногда они пролетают как страницы, что перелистывает ветер, иногда они пугают, а иногда они словно открывают дверь из этой серой хрущёвки: Словно щёлкает замок и вместо заплёванной площадки он видит МИР, тот, что никогда не увидит открытыми глазами, никогда не построит руками, никогда не сможет купить. Всё, что есть у него мёртво, он словно зашёл, чтобы забрать оставшиеся вещи, да так и застрял здесь: Все его истории грустные, как парк в конце октября, но днём нужно улыбаться, чтобы, посмотрев кому-то в глаза, подарить не просто слова: 'Очень легко быть бесчувственным днём, но вот ночью - это совсем другое дело:'(с) Стоит ли искать что-то? Стоит ли думать о том, что всё равно никогда не поймёшь? В конце концов даже самый захудалый цинизм крепче любой мечты... Но дорога для того, чтобы по ней идти: Он найдет то, что ищет, иначе нечего здесь делать. |
![[info]](userinfo.gif){kind=small}
User
Отправил