Она шагает из канала в канал, громко, голосисто, нахраписто, непогрешимо веря в свою исключительную нужность праздничности. Ведомая песчаносыпучими, липоксированными старухами, она прёт неостановимо, раздвигая горизонты потной, провонявшейся избитой пошлятиной массой, состоящей из трутновато трущихся вокруг всё никак не могущих помереть престарелых маток безголосо поющих мужей, дочерей, любовников, переодетых в баб и бабок за бабки педерастически предрасположенных мужиков с певческими наклонностями, задорных, дубовицковатых, петросянизированных юмористов с листочками, толстеющих тенорков, променявших талант на талеры, молодой поросли, ещё только обучающейся лакейскому, прихлебательскому стадничеству…
От неё невозможно укрыться. Она везде, эта новогодняя телевизионная шобла, заполонившая нашу жизнь. Пройдёт новый год, наступит ещё новей, но это тошнотворное, прилипчивое уймище, веселясь и булькая, день за днём, всё так же будет штамповать продукты своего полураспада.
Эти продукты вокруг нас. Серые порождения серых матерей. Они слушают музыку по мобильнику, выражают свои чувства СМС-ками на телеэкранах, разговаривают рекламными слоганами, тупо трясутся под трёх-аккордные ухабы своего фанерного кумирья, седьмого января пьяной толпой валят отметиться в церковь.
Но они не виноваты, что они такие. Они – продукты своего времени. И НТ шоблы.
|
![[info]](userinfo.gif){kind=small}
User
Отправил